Vida se retorcia entre el humo negro de su hermano tiempo
y el humo amarillo de su hermano espacio.
En el fondo del abismo su madre malherida la Musica lloraba
El espíritu Mor atravesó con la muerte los últimos pueblos,la libertad antigua.
Tras un velo de hierro, latia el corazon guerrero de mi pueblo la vida.
En mi idioma,la tierra , sumisa, esconde un corazon valiente.
Los robots, que la hierba oxidaba y perforaba el ácido, ellos, seres del futuro, viajaron a traves de la historia, infiltrados, salvando al hombre de su destino de autodestruccion,
los hombres los llamaban los Locos, despreciando su dificil adaptacion a las normas sociales
y su forma de trangredir los sentimientos reprimidos.
la musica es el oro de la gente
dominas el aire, partituras
salen de la cueva
como bailarines.
pero todo es un sueño…
sino porque no vuelven a buscarnos.
perece nuestra tribu,
el sufrimiento alcanza a nuestra madre anciana
como en el final del abismo, muere la vida
somos de la realidad las sombras
perdidas en el infierno de lo que nunca fue
sin embargo existió.
porque sino desconocemos todo
como un niño salvaje en una isla desierta
destinados a la desaparicion
sin embargo magicos
y llenos de poder, predestinados…
Teresa Irisarri, Arte Gallego 