Teresa Irisarri, Arte Gallego

La fe muerta, el dolor ha terminado.
los dientes caen cuando te ríes demasiado.
En hojas marchitas piensas esta primavera.
huye a llorar, a la naturaleza, al mar.
Solo con susurros se auyenta a los monstruos
cuando son peligrosos.
Las olas desaparecen, mueren las flores del alma
La pasion tras de si no deja nada.
La ola destinada a ser arena cree ser poderosa
pero desaparece,
Muerta la rosa, su recuerdo permanece.
Atardecer de Patos, en
Invierno, verano, y primavera
Liberate de tu carcel
La libertad te espera.
El mundo, solo mira
a su ombligo, el Oro Negro.
Demasiado complicada es la vida
capaz de encontrar tu herida.
Cando nos encontremos en una historia Zen
estaremos muertos, con un pasado
de amor, odio, y pecado.